Em uma casa abandonada, se encontrava um moço de meia idade, amarrado pelos membros ao chão, dormindo profundamente. Uma, daquelas bem cascudas, das quais me abstenho de dizer o nome, passeava próxima aos dedos de sua mãos. O vento bateu uma das partes da janela e isso fez com que o homem robusto acordasse. Assustado, e é óbvio, sem nada entender, percebe o estado em que se encontra. Passa por alguns minutos de desespero tentando se soltar, mas o esforço é em vão. Estava muito bem amarrado, sabe-se lá por quem.
-- Que brincadeira de mau gosto é essa? – pergunta, olhando ao redor, vazio.
Não reconhece nada além de seus pequenos companheiros . Ou companheiras. É. Estavam diante de seu corpo trêmulo, inteiramente domável, seus maiores medos. Os temores dos quais corria e agora, ironicamente, não haveria de fazer nada.
De seu choque inicial sucedeu uma angústia inominável, uma repulsa ao que via que não lhe cabia no peito.
Uma delas, a maior delas, foi crescendo diante de seus olhos. Enorme, ele conseguia ver todas suas curvas ásperas que nunca pudera. Do que adiantaria gritar? Com que voz?
Era a visão mais terrível que algo poderia lhe conceder. Era a pior tortura que poderiam lhe aplicar.
E então, com a delicadeza e classe de uma rainha subindo a seu trono, escalou-lhe pelo rosto seis raquíticas patas. Num sacudir estonteante de cabeça, tentava desesperadamente livrar-se da visita inconveniente, mas o esforço de nada valera. Sentiu o pisar leve nos lábios secos e o ralhar das longas antenas no céu de sua boca. Dela só via o vulto. Sentia o cheiro azedo, fétido. Uma massa negra a observar o terreno abismal de seu ser. Ele, antes tão indiferente ao mundo rasteiro, sentia-se agora abaixo dele, muito abaixo dele...
Estava em transe, quase em desmaio, mas ainda pode sentir o ataque final. A pequena veterana seguida de seu coro asqueroso, aquele grupo bestial, iguais em gosto, cheiro e comportamento, invadiam-lhe tão pateticamente, juntas, os confins jamais pisados de seu interior medroso.
Adormeceu.
Não sei ao certo quanto tempo depois, sentiu baterem-lhe na cara. Abriu os olhos, esteve sonhando?
Oras, uma criança emburrada a estapear sua face.
-- Seu estúpido, não era pra come-las. Ah, devolva-as, são minhas! – E o garoto catava uma por uma, das que sobraram, armazenando-as em uma caixa de papel. Em seguida desamarrou-lhe as mãos, deixando os pés pra que ele mesmo o fizesse, e deu-lhe as costas batendo a porta do lugar desconhecido e sujo.
Um peso no estômago. O gosto amargo. Sonhava?
Era uma criança-demônio, brincando de ser Deus.

Esperanças... são as únicas que sobram.

De manhã meu desjejum foi um cigarro, vendi minhas preciosidades em troca
de alimentar meus sonhos, e tive uma tentaiva frustrada de me aculturar.
Comi, vorazmente, o que dizem ser pros carentes e conversei com os mesmos.
Evitei expor minhas lástimas e amei como sempre o meu amor que é pra sempre.
Me vendi, incluido neste todo meu intelecto, que mesmo pouco, me valhe de muito.
Ajudei-me com meus sonhos, enchi-me de boas esperanças e bons fluidos e não larguei
por nada o que desejo de lado, apesar de ser massacrada diariamente frente aos
grandes portões eletrônicos, grandes muros, residenciais, shopping, lojas caras,
restaurantes chiques...
O que é que eu sou para o mundo, além de um cpf, um comprovante de residência,
e uma foto 3x4?
Eu sou pra mim um futuro incerto a andar por ruas apagadas, ambulante.
A passar por outros que são apagados também, e eu vou com eles, mesmo não sendo eles,
me compadeço de suas vidas, de seus sofrimentos.
Acho que ninguém ama o próximo quando ele não está bem vestido,
com perfumes bons pra poder abraçá-los, quando eles não têm nada a oferecer,
culturalmente ou financeiramente, quando não te trazem flores no dia dos namorados
ou dizem coisas bonitas pra alegrar sua mente dispersa e embebida de pseudo-depressão
causada por músicas.
Nós comemos a vida, e tentamos salvar o mundo de catástofres, mas continuamos a
comer a vida e a debruçar sobre ela toda nossa fome de tudo. Concorda-mos que estamos
caminhando pro buraco, mas caminhamos mesmo assim, a comer literalmente toda a
natureza e em troca deixar o egocentrismo de nossas ações em forma de merda!
Consumimos, sabe-se lá pra quê, já que realmente o que sobra são restos a serem comidos
pelos vermes, e sua alma. Sua alma, a única coisa que valera de tudo que viveu...
O alimento dela é o mais barato, porém o mais valioso. O que é o corpo que vocês
cultuam tão religiosamente sem a alma que vocês desperdiçam tão mediocrimente?
Não desperdiço meu tempo com religião, mas me transformo em sentir as energias boas
que podem vir das pessoas e da terra, que pode fluir entre nós e do espírito humano
que é tão cheio de possibilidades e coisas boas a se alimentarem.
A parte de tudo que sofro pelo mundo e por mim que estou nele, sinto felicidade por pensar
que não sou mais uma a andar e desviar das anomalias da sociedade e constituir meu
mundinho tão meu e tão colorido que chega a beirar o perfeito, mas que existe só em mim.
Sinto felicidade por sentir tristeza pelo mundo, por não ser cega e por não querer ser cega.
Alegro-me pela vida e pelas possibilidades, mesmo ranzinza e cabisbaixa, e desprezo o ser
humano como único.
Fazer as coisas que precisam ser feitas, é a única coisa que se tem a fazer.

Achei você e seu gosto amargo perdido nas ruas escuras demais,
enquanto contava as pedras das calçadas tão pouco movimentadas e impedidas de paz.
O que é que fosse que trazia junto ao peito era inquieto e pequeno,
mas era fúlgido e chamava a atenção, acho que só minha, mas chamava.
Quem era você?
Me perdi em contrastes morais, não perguntei por quem atendia
ou se sonhava com o céu quando ele estava cheio de estrelas.
Quem era você que carregava a esperança morta dentro de uma caixa de vidro?

eu tenho sede do mundo inteiro
sede de tudo que não posso tocar
e frustração congênita...

até quando terei que renegar minhas vontades pela mera má formação hierarquica e moral do mundo?

estou à beira de uma convulsão.
a cuspir o sangue que ganhei genéticamente
a renegar todas as raízes que estão em mim.

estou em processo de desidentificação.

Espreita por entre frestas tracejadas em doces rios... Ingênuo ser de cera.
A ignorância é algo a colidir com seus medos, e você chega a acreditar que não.
As crianças estão lá fora...
O céu está tão fora de seu cubículo imundo quando como você esteve fora de si.
E você não canta, nunca.
Quem me dera ter de ti o tomo em todo, nas mãos a vida como um todo... O coração, mesmo em pedaços, em todo.

A arte gela os espaços onde deveriam ser quentes... Expressa, mas não cessa.
Tomai de mim a vida, porque dela já não sou; nela já não estou.

eu canto o desespero
de viver trancafiado em meus próprios medos.

se move na esperança de ser alguém em meio a ilusão da humanidade.
não reluz,
tem dificuldades com as palavras
permaneceu trancafiado a anos
esta perplexo frente o feito imundo e inumano...
dorme acordado
e domina a fome com covardia.

um espaço de tempo, pra curar o pensamento.

estúpida, transparece o nada.